J'ai croisé l'homme qui transforme le plomb en or

Il tient un stand de tir aux ballons dans la fête foraine

Où volent au gré d'un maigre ventilateur des baudruches

Que des badauds armés d'une carabine, mais sans haine,

Abattent pour repartir avec, peut-être, une peluche.

Enfants et adultes visent les ballons avec aplomb,

Souvent les ratant, en explosant deux d'une seule touche

Et payent encore et encore pour avoir un rab de plombs,

Ces petites mitrailles qui feront les grandes cartouches.

Dans la poche se mêlent les plombs et les pièces sonnantes,

De cet homme qui depuis des années vit dans ce décor,

Qui a tout vu, oui, même des choses des plus détonantes,

Ce philosophe inconnu, qui transforme le plomb en or.